Vingt

L’idée même de l’intérieur d’un corps humain, des humeurs et viscères plus ou moins avariés qu’il contient me répugne. Les travaux manuels ne sont pas non plus ma tasse de thé. Pourtant, hier, une vision est venue s’interposer entre moi et mon boss : moi en salopette plastifiée blanche, nettoyant son sang sur le carrelage après l’avoir découpé à la scie et rangé les morceaux dans des sacs poubelles.

 

Le pigeon qui git sur le trottoir était promis à un bel avenir jusqu'à ce que ses excréments maculent la toge de Kadhafi dans la cour de l’Elysée. Ce combattant zélé des droits de l’homme laisse derrière lui trois œufs qui devraient éclore dans moins d’une semaine.

 

Les cadeaux forgent l’amitié. Le seul point commun entre mon beauf et moi étant le temps que nous passons dans les bars, Les brèves de comptoir seront parfaites pour Noël.