Dix-sept

La classe, c’est Leona Helmsley, grosse fortune américaine qui disait tout haut ce que chacun sait. « Nous ne payons pas d’impôts. Il n’y a que les petites gens qui paient des impôts. » Fidèle à elle-même jusque dans la tombe, cette aimable dame a légué 12 million de dollars à un roquet hargneux.

 

Dans la série des excuses foireuses, une dépêche Reuters: “Les habitants de la petite tribu de Nubutautau [Fiji] ont pleuré en présentant leurs excuses aux descendants d’un missionnaire anglais tué et mangé par leurs ancêtres 136 ans plus tôt”. Les villageois et la famille du missionnaire, le Révérend Thomas Baker, ont pris part à un rituel complexe pour rompre un sortilège auquel les locaux attribuent une longue période de malchance. Une vache a été sacrifiée et le chef du village, descendant du chef qui a cuisiné le missionnaire, a embrassé les 11 parents du missionnaire présents pour l’occasion.

 

Sentiment de n’avoir vécu que dans les marges de ma vie, de n’avoir pas encore trouvé le passage qui donne accès à la fête vitale. Chercher dans Paris une dose de Peyotl pour, comme disait Charles Duits, « s'évader de la cellule où l'enferme l'inexplicable ensommeillement de ses facultés. » ? Ce balcon où vont apparaître des cactus, c’est peut-être le mien.